Ihr Edleren, ach es bewächst // Eure Male schon ernstes Moos.
– Friedrich Gottlieb Klopstock

Jünglinge schlummern hin, und Greise bleiben // Wach. Es schleichet der Tod nun hier, nun dort hin, // Hebt die Sichel, eilt, daß er schneide, wartet // Oft nicht der Ähre.
– Friedrich Gottlieb Klopstock

Aber mit wem soll ich reden? Mit Freunden? Mit diesen rede ich freilich am liebsten. Ich dürfte ihnen nur ein halbes Wort sagen, so verstünden sie mich.
– Friedrich Gottlieb Klopstock

Sing, unsterbliche Seele, der sündigen Menschen Erlösung.
– Friedrich Gottlieb Klopstock